Mi madre estaba decidida a que yo no fuera racista cuando creciera. Dado que nací en la década de 1950 en Pittsburgh, ese era un objetivo bastante notable. La vida a lo largo de los tres ríos se caracterizaba por un marcado hecho de segregación, y parecía haber una gran tolerancia a los insultos y el humor raciales, pero ese nunca fue el caso en nuestro hogar. Sabía por experiencia, que mi lengua y amígdalas tendrían un encuentro memorable con una barra de jabón Dial, con solo pensar en repetir en casa los chistes que escuchaba en la escuela.
Después de los disturbios que se apoderaron de Pittsburgh a fines de la década de 1960, mi madre me llevaba de puerta en puerta mientras solicitaba promesas de donación para la Campaña Anual del Obispo. Consideró que era una gran bendición cuando la escupían, o la puerta se la cerraban en la cara, ya que sus compañeros feligreses, registraban su oposición al mensaje de reconciliación racial del entonces obispo, y al apoyo financiero de la diócesis para programas que beneficiarían a la comunidad afroamericana. Mi madre se mostró inquebrantable en su resolución. Ella no pudo haber estado más feliz cuando la barrera del color finalmente se rompió en nuestra escuela parroquial local; y estaba encantada de invitar a mi primer compañero de clase no caucásico a nuestra casa a tomar una limonada, pocos días después de su llegada.
Archbishop Bernard Hebda
Si bien algunos de mis contemporáneos se vieron obligados a dejar de ver “Mr. Rogers” (¡La realeza de Pittsburgh si alguna vez hubo alguna!) Después del episodio de 1969 cuando él y el oficial Clemens se enfrentaron a tabúes raciales al sumergir los pies en la misma piscina de plástico, fue precisamente luego que Mr. Rogers se convirtió en un héroe en nuestra casa. Mi mamá ya había “despertado” antes de que existiera el término.
A medida que comienzan los juicios para los acusados de la trágica muerte de George Floyd, y a medida que los gritos de justicia se hacen más fuertes; he retomado un examen de conciencia que busca erradicar el pecado del racismo en mi vida. Si bien sigo beneficiándome de la base firme que recibí de mis padres y sus convicciones, soy dolorosamente consciente de que todos tenemos puntos ciegos cuando se trata de prejuicios raciales o de otro tipo.
Los padres de mi madre murieron cuando yo era un niño pequeño, y los padres de mi padre habían fallecido antes de que yo tuviera cinco años. En consecuencia, mis recuerdos de abuelos están formados principalmente por mi bisabuela, que murió cuando yo tenía 11 años. Nacida en Polonia, emigró a Pittsburgh a principios del siglo pasado. Ella y mi bisabuelo criaron a siete hijos y mantuvieron a la familia con una pequeña carnicería que se hundió durante la Depresión. Mis recuerdos de ella son los de una mujer muy severa. Cuando mi clase leyó “Hansel y Gretel” en la escuela, pensé instantáneamente en mi bisabuela. Tenía una tetera que calentaba a fuego abierto y embotellaba su propia gaseosa casera hecha de raíces. Por razones obvias, siempre fui un poco cauteloso con cualquier cosa que ella nos sirviera.
Cuando años más tarde me asignaron como sacerdote a su parroquia (hacía mucho que se había ido hacia Dios), descubrí que no era el único que pensaba que era alguien difícil. Lo único positivo que escuché decir a la gente sobre ella fue que tenía una hermosa porcelana y un cabello bonito. Hubo todo tipo de rumores que intentaron explicar su temperamento, y muchos de ellos se centraron en el “hecho” de que había sido judía. Mi propia madre, tan orgullosa de haber “despertado”, transmitió como si fuera una verdad del evangelio, que mi bisabuela había nacido en una familia judía y luego secuestrada por gitanos. Quizás mi mamá, tan convencida por el racismo, no era tan buena para lidiar con el antisemitismo o los prejuicios anti – Roma.
Como dice la Providencia, la pandemia de COVID (y el regalo de una prueba de ADN) me ha dado la oportunidad de hacer una pequeña investigación genealógica en Internet. Resulta que mi bisabuela no era judía ni la robaron los gitanos. ¿Y que creen? Parece que comparto más ADN con su familia que con cualquier otra rama de mis antepasados.
Soy consciente en estos días de que nuestras historias, desafortunadamente, con demasiada frecuencia, transmiten y mantienen prejuicios que ni siquiera reconocemos. Incluso aquellos de nosotros creemos que estamos libres del pecado del racismo; tenemos puntos ciegos que aún deben ser investigados. La obra de la conversión real, siempre en la vanguardia de la Cuaresma, es difícil, pero en Cristo podemos encontrar la fuerza y la gracia que hace posible trabajar por una verdadera transformación del corazón humano. Al orar por nuestra comunidad en este momento desafiante, asegurémonos de orar también los unos por los otros, para que podamos profundizar nuestro compromiso con la conversión, aceptarnos unos a otros como verdaderos hermanos y hermanas, y nunca perder la esperanza.
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